Cronicas entrelinhas

Sociopata

2012-01-11T19:11:00.000-08:00

No escuro, passei a noite em claro.
Conseguia ver claramente seu rosto no breu.
Você é um fantasma que eu criei.
Você aparece quando não há mais luz, dormindo em mim para tirar-me o sono.
Você aparece quando ninguém mais vê, quando eu, desperto, desperto a loucura que guarda seu nome em papel fino de sanidade.
Vejo os inimigos à espreita, mas eles estão aqui dentro. Minha mente não pára de criá-los.
Você criou o monstro. Criatura e criador se misturaram.Talvez a morte seja seu melhor destino.
Seu equilíbrio me desequilibrou, sua sanidade fez minha loucura, seus sorrisos me fizeram lágrimas, seu brilho me apagou.

Aquário

2011-12-13T19:24:00.000-08:00

Quero me lembrar do que acontece depois do vai e vem das ondas.
Não pertenço a esse lugar.
Que onda vai me levar de volta pra casa?
Minha casa é o mar, onde os alicerces fluidos se movem e o abrigo é a imensidão.
Escondido sob o assoalho frio eu perco o chão. E não me sinto pequeno em meio a tudo o que parece ser eterno.
Minha família são todos os que cruzam meu caminho diariamente.
Quero minha família de volta.
Aqui só há a solidão da companhia de um verde artificial.
Temo que talvez essas muralhas translúcidas sejam eternas grades invisíveis.

O Arquétipo das Máscaras

2011-09-15T01:16:00.000-07:00

Primeiro encontro: ela usa aquele vestido que não usa e calça aquele sapato que não calça. Ele faz a barba que não faz e põe a calça nova que ganhou há dois anos e nunca usou.
A mentira se gabando por ser o sustentáculo do relacionamento, cada um se escondendo sob uma máscara daquilo que não se é e ao mesmo tempo acreditando na falsa realidade proporcionada pelo espetáculo do outro.

tempo
Tempo
TEmpo
TEMpo
TEMPo
TEMPO
...

Casamento realizado, espólio conquistado, as máscaras atrofiam e caem por falta de uso, e os rostos livres da maquiagem mostram as rugas impostas pelo tempo. Agora o desafio é conquistar todos os troféis simbólicos das imperfeições alheias.
A determinação vai determinar os vencedores nessa batalha de egos alquebrados, em que o maior ganho será o amor verdadeiro e a derrota será a própria perda.

Divagações do Conflito Interno

2011-09-15T01:02:00.000-07:00

Tenho medo de não controlar meus instintos.
A emoção -o Dionísio- quer ser democrática, quer se saciar. Mas a razão -o Apolo- é conservadora.
E nessa dicotomia vou vivendo meu conflito interno.
Os deuses criados na mente entram em guerra com a essência pagã do corpo.
Nesse sentido, espero a morte. A morte liberta, me levando pelo braço antes que eu ponha em prática minha filosofia hedonista.
Pessoas como eu são iconoclastas por excelência, tendo que derrubar opiniões, deuses, santos, conceitos, preconceitos e ideologias.. todos os dias.
Nessa batalha constante minha sanidade vai sendo sacrificada enquanto desvanece do quadro do maniqueísmo pintado a mãos firmes por quem me circunscreveu nesse fundamentalismo tonto, em que a subjetividade é prisioneira da objetividade covarde.
Vou afundar em mim, quero o escape, quero o silêncio, quero o nada, quero o niilismo em altos preços.

Silêncio

2011-08-30T23:35:00.000-07:00

O silêncio de um sábio é eloqüente

O silêncio de um culpado é omisso

O silêncio de um burro é inépcia

O silêncio de um sádico é tortura

O silêncio de um masoquista é submissão

O silêncio de um poeta são reticências

O silêncio de um filósofo é pensamento

O silêncio de um médio é a morte

Meu silêncio é o fim.

Sobre Um Jovem Depressivo

2011-08-23T07:15:00.000-07:00

Ele nunca se sentiu parte integrante de nenhum grupo.
Como um observador externo, ele tentava entender os sorrisos.
Ele via sorrisos acompanhados de lágrimas e tentou acompanhar suas lágrimas de sorrisos. Mas o resultado parecia uma ferida aberta no rosto delicado. Desistiu de tentar.
Gostava da mistificação inerente às pessoas solitárias e taciturnas.
Adotou a reclusão em si mesmo como ética, dispensando qualquer companhia e desdenhando qualquer carinho que lhe era dispensado, dizendo estar muito ocupado amando a si mesmo.
Abraçou a procrastinação como estilo de vida e gostava de ouvir Amy Winehouse na companhia de um bom livro do Schopenhauer.
Passou a ignorar as proximidade existente entre as palavras "fan" e "fanático", tornando-se fan da estética de plástico. Tendo as Barbies da irmã como paradigma, queria ter o cabelo platinado e passou a não comer para não tornar-se um transgressor das leis que regem a ditadura da magreza que sustenta a tão famigerada estética das bonecas.
Tinha um poster do Nietzsche adornando sua parede e queria muito ser um super-homem, mas não possuía objetivo pelos quais lutar.
Achou que os tinha encontrado quando resolveu queimar sutiãs em praça pública, acreditando na cumplicidade que existia entre as mulheres e homossexuais como ele.
Morreu no dia do seu aniversário, tragado por todos os atos simbólicos que deixara em torno de si, como troféis.

Indo Embora

2011-08-19T10:18:00.000-07:00

Não pedir para ficar é quase tão hediondo quanto pedir para ir embora.
Ele gostava dela mas nunca demonstrou em nenhum gesto, nenhum ato.
Talvez porque considerava seus atos canhestros demais para demonstrar sentimentos, talvez porque achava um golpe narcísico muito forte dizer que gostava mas não amava.
Ela o amava e fazia questão de demonstrar, sem reservas, achando que seu amor não permaneceria incólume guardado dentro do peito.
Mas o gostar dele zombava do amor dela, que se mostrava alquebrado em níveis cada vez mais altos de ignomínia.
Ele gostava de pouca medida e ela, da desmedida.
Todo amor avarento encontra um amor mendigo para lhe fazer companhia no sofrer.
No dia da despedida, ela estava monocromática, mas com vários significados.
O vermelho em seu vestido era paixão, em seu rosto era raiva, mas em seus olhos era tristeza.
E ele estava todo multicor, mas ela o via cinza, impassível.
Ele a segurou no ombro, e tendo certeza de que aquela seria a última vez que a veria, perguntou:
-Por que está indo embora? Não pedi para você ir.
-Mas também não me pediu para ficar , e não pedir para ficar é quase tão hediondo quanto pedir para ir embora.
∞

Entre Homens

2011-08-02T00:25:00.000-07:00

Gosto do amor viril, selvagem, demonstrando carinho no tapa.
Gosto do abraço forte, que é mais desespero do que carinho.
Gosto de abraçar com vigor, até fundirmos e virarmos um só.
Gosto de beijar com força, até tocar-lhe a alma.
Choro por você no chão, de cara amarrada, sem delicadezas.
Gosto quando me olha nos olhos, me despindo da roupa, da pele, músculos e ossos, penetrando a última camada, no cerne, a última nuance que me abriga encolhido, no canto, beirando a loucura, querendo ser entendido e ao mesmo tempo sozinho.
Gosto quando briga comigo, um soco no peito gritando mil palavras, lutando comigo somente para quebrar as barreiras -de indiferença- que ergui para ninguém entrar e conhecer o borrão de desordem que sou por dentro.
Gosto quando segura meus cabelos, com força, para que eu não saia voando com asas divinas, cristãs, zombando de você por nossa natureza pagã.
Gosto quando elogia minha aparência sempre que me mostro nu.
Gosto quando seu olhar de desprezo me deseja, mesmo quando estou maltrapilho, desgrenhado, com a alma rasgada, rastejando no medo de sermos expostos.
Gosto dos seus lábios em meus ouvidos, rosnando , e eu a entender a violência de cada palavra muda.
Gosto de olhar para o seu rosto e perder o rumo, o prumo.
Gosto.. apenas gosto.

Sexo

2011-07-29T00:37:00.000-07:00

Sinto você entre meus lábios. Seu gosto áspero me instiga a mastigar.
Demoro com você mais um pouco, sentindo sua energia submissa a me dominar.
Gosto de te deglutir devagar, saboreando sua textura vermelha, a me embeber por dentro.
Sua raiva ocre me diz tudo o que quero ouvir, gritando impropérios verdes a me acalmar.
Adoro seu corpo se desfazendo em pó multicor, adoro te digerir.
Sinto você passando em mim, dentro de cada viva veia fria, ecoando o roxo, mórbido.
Enxergo você em mim, tentando me enganar. Trabalhei o auto-conhecimento para te vigiar, de fora para dentro.
Tomo banho em minhas lágrimas, que na verdade é a sua loucura negra berrante a transbordar.
Você me tomou em um abraço morto, contagioso.

Quero me desprender de mim, estou me decompondo aos poucos, consumido pelos seus vermes famintos.

Papel Amarelado

2011-07-28T01:47:00.000-07:00

Uma vez eu fiz um carrinho.
Dei meu melhor, o desenhei para correr rumo ao infinito.
Mas ele permaneceu estático, assim como o seu querer.
Fiz um sol para lhe fazer companhia, mas ele permaneceu impassível, assim como o seu carinho.
Tentei fazer com que ele corresse contra o tempo, mas ele permaneceu atemporal, assim como o meu gostar.
O papel amarelado guarda até hoje o carrinho que eu fiz. Só não guardou o cheiro das lágrimas de quando você se foi.

Até Não Sobrar Nada

2011-07-10T22:33:00.000-07:00

O que houve comigo?

Eu não queria fazer isso, mas onde eu vivo isso vira questão de honra.

Aqui todo mundo tem que ser viril, não importa se é fêmea.

Caboclo matou meu pai, aí tive que matar caboclo.

Sempre foi assim e assim sempre vai ser.

Morte morrida não importa, foi Deus que chamou.

Mas morte matada tem que ser vingada.

Sangue lavado com sangue na terra onde não brota nada.

Meu pai matou Severino, pai do caboclo, por rixa antiga.

Aí a guerra foi declarada.

A gente é igual duas cobras que se comem.

Uma come a outra e a outra come a uma. Até não sobrar nada.

Tenho filho pequeno, três anos.

Nem os pequenos são perdoados.

Tenho medo.

Mas medo aqui é luxo.

Luxo que eu não posso ter.

Ele paralisa a gente.

Tem que fazer e pronto.

Passos na cozinha.

Minha mulher está inquieta hoje.

Mas não é minha mulher, é o caboc...

O Velho e o Menino

2011-01-23T21:42:00.000-08:00

O velho permanece sentado, enquanto o menino quer ganhar o mundo, a correr.
O velho já realizou todos os seus desejos, e o menino nem começou a desejar.
O velho encara a morte de frente, e o menino tem medo de morrer.
O velho quer descanso, e o menino quer transpirar seu último fôlego, sem se cansar.
O velho quer poesia, e o menino quer narrativa.
O velho quer abdicar, e o menino quer ser rei.
O menino não sabe o que quer, e o velho quer ser menino.

A Viagem

2011-01-23T21:38:00.000-08:00

Um tango no rádio. A paisagem se despedindo, veloz, pela janela do carro.
Dia nublado com cheiro de terra e sabor de infância.Lágrimas acariciando meu rosto.
Felicidade ou tristeza? Nostalgia.
Vou para a cidade que nunca acorda, onde o corvo canta canções élficas e as badaladas do sino colorem a paisagem de negro.
Vou buscar amores perdidos que o tempo devorou.
Vou procurar no fundo de cada lago amores que naufragaram.
Vou procurar em cada árvore o fruto de cada amor.
Cheguei ao meu destino.. Olhos fechados, nariz para o céu. Quero sentir cada gota de chuva que brinca com as lágrimas, em redemoinhos, para morrerem no tecido caro de minhas roupas. Tanto dinheiro perdido em roupas que não me preencheram.
Quero a raiz dos males. Minha viagem não tem volta, a passagem é só de ida. Depois que encontrar tudo o que perdi, vou me perder.

Estações

2011-01-23T21:33:00.000-08:00

O inverno chega quando se está sozinho, submerso, em um mar de pessoas frias, enregelando a carne, sentindo cada parte do corpo gritar.

O verão chega quando menos se espera, nos obrigando a distribuir falsos sorrisos, através de dentes que não são mais brancos, para quem finge se importar com a insignificância alheia. Na verdade, no verão não há sol, só chuvas.

A primavera chega quando queremos nos apagar. As cores aparecem sem convite para mostrar que superficialmente somos felizes. Mas no final, por trás de toda a maquiagem, nossa cor é cinza.

O outono chega quando estamos monótonos, para fazer eco em nossas ações. Não me amo e desfolho, autodestrutivo, numa tenatviva de não ser eu mesmo, mesmo que só por uma estação. Não quero cores, nem flores. É só nos despindo que as pessoas podem ver quem somos de verdade.

O Livro

2010-05-29T20:59:00.000-07:00

Comecei a ler minha vida no livro que você me deu. À primeira vista, achei que fosse um livro comum, mas as lágrimas escorrem pelas páginas mal cuidadas do livro de segunda mão. O marcador, fazendo as vezes de lenço, tenta inutilmente conter o pranto. Acho que você é meu lenço, tentando me conter, tentando me salvar de mim mesmo. Esse livro é simples de modos complexos, uma cópia de mim. Ele se esforça em mostrar uma busca pelo final feliz, e parece ser feliz só no final mesmo. Ainda não terminei de ler. Temo uma tragédia a cada página, suspiro a cada linha torta que zomba de mim. Talvez por isso eu leia tão devagar, no compasso da vida. Não vou me apressar, minha existência e a história do livro seguem o mesmo curso. Hoje me perguntaram o nome do livro que eu estava lendo. Até então eu também não havia tido tal curiosidade. Tirei da mochila cheia de coisas que não uso e não fiquei surpreso em saber que deram o nome 'Diário'.

Velho

2010-05-29T20:34:00.000-07:00

Me sinto velho por não ter estrutura para manter um relacionamento sério, por permanecer sóbrio em todas as festas, por não ter paciência em todas elas, por preferir um bom livro a uma conversa fútil, por me entediar com os avatares na TV, por ser diferente, por andar na linha, por escrever para menos sofrer, por me identificar com as poesias de Florbela Espanca, por não ter coragem de passar pela porta aberta, por escrever esse texto. E acima de tudo me sinto velho por envelhecer.

Quero...

2010-05-23T10:10:00.000-07:00

Quero um beijo.
Quero seus lábios, porta para a alma, que geme silenciosa no cerne dos desejos mais inconfessáveis.
Quero seus cabelos, passando por entre meus dedos, rédea que te prende a mim.
Quero sua orelha, tocando meus lábios, para que não perca nenhuma palavra que deixo escapar, mesmo sem dizer nada, em meio aos sussurros.
Quero seus ombros de pedra, travesseiros rudimentares que me fazem sentir em casa.
Quero seus braços, fortes, à minha volta. Eles me defendem dos fantasmas. Mesmo que o meu maior fantasma seja eu mesmo.
Quero você para forrar meu chão. Quanto mais eu luto para sair do lugar, mais me afundo em mim.
Quero seus ideais para reafirmar minhas escolhas. De tanto ser julgado, esqueci quando estou certo.
Quero que lute ao meu lado. Vou enfrentar o mundo, quero ser livre. Tento voar, mas só encontro a queda. Preciso de você e suas asas.

Amor de Pedra

2010-05-23T09:25:00.000-07:00

Hoje detectei
Um tremor em seus lábios, de pedra
Uma insegura, quase latente
Quando disse
'eu te amo'
Escavei em sua voz petrificada
A mentira
Que se escondeu
Por trás de seu sorriso, de pedra
Perfeitamente construído
Para enganar
As verdadeiras intenções
Da alma
Que clama, trêmula
Pela verdade
Através da culpa
Que se intensifica
E começa a abalar
Seu sorriso,
De pedra

Garotas de Programa II

2010-05-23T09:03:00.000-07:00

Estou à venda, corpos nus à mostra na feira do subúrbio.
Cada um diz o seu preço, inutilmente. Os compradores não se interessam por preços, só pelo prazer efêmero de possuir a mercadoria barata, mesmo que por uma hora.
Somos falsas, distribuímos amores dissimulados por bocas que nunca serão capazes de detectar o que se esconde por trás de beijos sofridos.
A noite nos disfarça, nos faz parte da paisagem, nos dando o benefício da dúvida em lugar de olhares acusadores. Demarcamos nossos limites como campos de batalha invisíveis no meio urbano. Se atravessam nossas fronteiras, brigamos pelo que é nosso, mostramos os dentes, gastamos a testosterona que não temos no reflexo animalesco da auto preservação.
Agora os primeiros raios de sol já aparecem, tímidos, na linha avermelhada do horizonte. Estou cansada, o sol me impõe a noite, um toque de recolher. Hora de enxugar as lágrimas, sobrevivi.

Alzheimer

2009-09-12T10:59:00.000-07:00

Tenho 90 anos de vida.
Não se preocupem comigo.
Raposa velha, se eu me machucar não há problema.
Aprendi a lidar com as dores.
Desenvolvi imunidade às feridas com o tempo.
Meu marido partiu para outro mundo quando eu tinha 36 anos.
Um excelente homem. Tanto que eu nunca mais quis outro.
A solidão é minha companheira desde então.
Com a a solidão veio a depressão.
A depressão é uma ave perigosa que pode iludir.
Ela nos abriga sob suas negras asas.
Quem aceita sua companhia rejeita todas as outras.
Meus filhos sempre foram uma continuação minha.
Quando eu partir, partirei feliz. Uma parte de mim ficará por um longo tempo.
Perdi 90% da audição de uma orelha e 80% da outra, mas ouço muito bem por leitura labial.
Além do mais, a boca sempre mente, mas os olhos dizem a verdade.
Idéias soltas, pensamentos intrincados.
Escrevo quando a doença me permite.
Há dias em que não lembro nem quem são meus filhos.
Há dias em que eu me lembro com detalhes o que me aconteceu há 50 anos, mas não lembro o que fiz há 5 minutos.
A memória é um labirinto. Vou penetrando por ele para tentar me entender.
Um dia eu conseguirei, mas não hoje. Não me resta muito tempo.
Quase inconsciente, escutei a voz do médico: "Sinto muito. Esses são os últimos momentos dela."
A seguir houve o choro de minha filha mais nova.
Gostaria de poder segurar a mão dela. Pois agora, só ela segura a minha.

Crise de Identidade

2009-08-30T19:16:00.000-07:00

Algo aconteceu. Eu mudei, me perdi no caminho e não consigo mais me achar.
Recolhi muitos pedaços dos outros para me formar, e agora sou um monte de restos, virei pastiche.

O que houve com o meu reflexo? Não o reconheço. O espelho não é mais capaz de mostrar quem sou. Ou sou eu que não me conheço mais?

Quem sou eu? Quem é o outro? Ou sou eu o outro?
Acho que apenas me dei conta de que eu amo o outro, e reluto em aceitar o fato que o espelho reluta em mostrar. Mas isso era contra meus princípios. Por isso não me conheço mais.
Tenho que rever meus valores e começar do zero.

O espelho me perdeu.

Loucos e Santos -Oscar Wilde

2009-06-27T06:49:00.000-07:00

Nada como apreciar uma poesia bem feita. Eu me perco nos contornos sem sentido das poesias e ainda consigo descobrir mais sobre mim mesmo. Essa é do Oscar Wilde. Um autor que eu aprecio muito:

“Escolho meus amigos não pela pele ou outro arquétipo qualquer,

mas pela pupila.

Tem que ter brilho questionador e tonalidade inquietante.
A mim não interessam os bons de espírito nem os maus de hábitos.

Fico com aqueles que fazem de mim louco e santo.

Deles não quero respostas, quero meu avesso.

Que me tragam dúvidas e angústias e agüentem o que há de pior em mim.

Para isso, só sendo louco.

Quero os santos, para que não duvidem das diferenças

e peçam perdão pelas injustiças.
Escolho meus amigos pela cara lavada e pela alma exposta.

Não quero só o ombro ou o colo, quero também sua maior alegria.
Amigo que não ri junto não sabe sofrer junto.

Meus amigos são todos assim: metade bobeira, metade seriedade.

Não quero risos previsíveis nem choros piedosos.
Quero amigos sérios, daqueles que fazem da realidade

sua fonte de aprendizagem,

mas lutam para que a fantasia não desapareça.

Não quero amigos adultos nem chatos.

Quero-os metade infância e outra metade velhice!
Crianças, para que não esqueçam o valor do vento no rosto,

e velhos, para que nunca tenham pressa.
Tenho amigos para saber quem eu sou.

Pois os vendo loucos e santos, bobos e sérios, crianças e velhos,

nunca me esquecerei de que normalidade é uma ilusão imbecil e estéril.”

Você, efêmero

2009-06-23T19:36:00.000-07:00

Tudo em você é tão efêmero, se esvai tão fácil.
Te abraçar é como abraçar espuma, na superfície, onde eu tento me manter em pé.
Seu sorriso é um crepúsculo, espetáculo belo e fugaz. Quando eu dou por mim, já se foi.
Te amar é como óleo em minhas mãos.
Por que você me escapa tão fácil?

Jeito fugidio, contorcionismos elaborados, escapa.
Só queria saber uma coisa: se você é tão escorregadio, por que me prendeu tão fácil?

Submissão

2009-06-22T14:58:00.000-07:00

Estou paralisado.
Vejo e ouço tudo ao meu redor, mas não posso, e não quero, expressar meus gostos, minhas vontades.
É por isso que deixo todos escolherem tudo por mim.
Escolhem o que vou comer, o que vou vestir, assistir, ouvir.
No início, todos podiam ler em meus olhos o que me agradava, mas com o tempo deixei de ter vontades.
Minhas vontades não agradavam aos outros, eram um requinte muito caro para fazer parte do meu leque de possibilidades.
Assim, abri mão de minha subjetividade, tornei-me um ser objetivo, um mero meio para vazão da subjetividade alheia.
O pior de tudo não é a paralisia, nem as coisas inerentes a ela. Muito menos meus gostos, que não existem mais. O pior de tudo é saber que eu mesmo me sabotei. Eu escolhi viver dessa maneira. Poderia me mover como eu quisesse, mas de tanto o fazerem por mim, esqueci como se faz.

O Que é a Alma?

2009-06-13T19:50:00.000-07:00

Os primeiros filósofos gregos queriam descobrir o princípio substancial (a arché) existente em todos os seres materiais.
Tales de Mileto, por exemplo, acreditava que a água é a substância primordial, a origem única de todas as coisas.
Eu tento descobrir o princípio não-substancial existente em todos os seres vivos –conjecturas, é claro-.

Concluí que é a alma o constituinte da parte que não vemos, a parte que nos dá vida, que nos diferencia dos seres inanimados.
Isso, a alma.
Alma é aquela que fica distante do outro quando brigamos. Por isso gritamos, para que a voz cubra a distância que a alma fez crescer.
Alma é aquela que poupamos ao driblar a morte, diariamente. É aquela que encolhe quando estamos tristes. É aquela que cresce proporcionalmente à nossa felicidade, quase não deixando espaço para o coração, que bate acelerado.

Bom... desse mundo não levamos nada, nem o corpo. Mas levamos a alma, ou é ela que nos leva?

Françoise Hardy -La Question

2009-06-11T20:31:00.000-07:00

Uma canção tão bela merece e deve ser compartilhada.
Segue a tradução e o vídeo da música.

A questão

Eu não sei o que você pode ser
Eu não sei o que você espera
Procuro sempre te conhecer
E seu silêncio perturba meu silêncio
Eu não sei da onde vem a mentira
É de tua voz que se cala
Os mundos onde, contudo eu mergulho
São como um túnel que me assusta
De sua distância em relação à mim
Se perde sempre
E procurar te entender
É como correr depois do vento
Eu não sei por que eu fico
Em um mar onde eu me afogo
Eu não sei por que eu fico
em um ar que me sufoca
Você é o sangue da minha ferida
Você é o fogo da minha queimadura
Você é minha pergunta sem resposta
Meu grito mudo e meu silêncio...

A Lua é Uma Farsa

2009-06-01T00:01:00.000-07:00

A lua é uma farsa. Sua beleza é admirada por todos, seu brilho prateado é de um esplendor sem igual. Mas é uma farsa. Ela apenas reflete a luz do sol, não possui luz própria.
O sol, deixado em sugundo plano, também não sabe usar seu próprio brilho. Ele gosta de ostentação e peca pelo excesso. Seu brilho cega, é insuportável para os olhos.

Em nossa sociedade encontramos, não raramente, pessoas com esses perfis tão singulares. Um somente faz sucesso por refletir o que o outro tem de melhor. É o fraco dando a volta por cima. Mas o fraco não deveria ser aclamado por saber disfarçar suas fraquezas criando algo a ser admirado, mesmo que seja uma farsa?
E o outro, o dito forte, que não soube aproveitar seu potencial? Não o aproveitou para ser lembrado e está fadado a cair no ostracismo, grande pavor dos que tem brilho mas não sabem brilhar?

Bem, não cabe a mim julgar. Só sei que o sucesso é aleatório!

Raízes no Terreno Amoroso

2009-05-19T17:30:00.000-07:00

Quero criar raízes. Cansei de transitar no terreno do amor.
Terreno perigoso, caminhos tortuosos.
Por que tenho que andar por esses caminhos intrincados quando o amor me é intrínseco?
Cansei de vagar, errante. O caminho machuca. Os perigos são o meio para um fim.
No final ninguém mais se desloca. Estatiza.
Quero parar, me fundir de vez com algo que me traga a promessa de me perder. Cansei de andar e sempre saber o caminho.

Saudade: Felicidade Que o Tempo Aprisiona

2009-05-18T06:02:00.000-07:00

Não quero mais sentir saudade. Dói no peito, não respiro direito.
Quero brigar com a lembrança para não mais lembrar.
Lembrar dilacera a alma. O lembrar me diz a toda hora que eu não tenho mais, que perdi.
A saudade é uma frustração por não poder ultrapassar a barreira espaço-tempo. Por falar nisso, o que é o tempo? Obsessão do ser-humano por medir tudo à sua volta. Não pode existir somente o "sempre". Tem que ser "ontem, hoje, amanhã". Quero me libertar do "hoje". Quero voltar e ser feliz pra sempre. Quero um tempo só meu, em que o relógio não passa.

Livro: Jonathan Strange & Mr.Norrel

2009-05-14T12:20:00.000-07:00

De: Susanna Clarke
Companhia das Letras, R$59,90

Jonathan Strange & Mr. Norrel é um livro de 817 páginas. Gigaaaante!
Susanna Clarke demorou nada menos que DEZ anos para escrevê-lo!
Muito premiado e elogiado pela crítica.
Classificado como o Harry Potter para adultos, é perfeito para quem curte aventuras e ficção.

"O romance acontece no começo do século XIX, durante as guerras napoleônicas. Naquela época, os bruxos tinham perdido prestígio na Inglaterra, país que tradicionalmente sempre foi ligado a essa 'arte'. O livro narra o duelo entre dois magos: o cruel Mr. Norrell, que deseja proibir a prática da magia na Inglaterra para ser o único todo-poderoso, e seu jovem pupilo, Jonathan, que sonha em restaurar a magia no reino. Enquanto Norrell ajuda o governo britânico a lutar contra Napoleão, Jonathan encontra-se com o poeta inglês Lord Byron. Esse encontro da realidade com a fantasia num reino mágico, engraçado e emocionante é a fórmula mágica de Susanna." Revista Época

O início é um pouco cansativo, com muitas páginas que poderiam ser resumidas.
As notas de rodapé são interessantes (às vezes enfadonhas) , contendo nomes de livros de magia, suas editoras, autores e histórias à parte, que às vezes são tão bem descritos que quase acreditamos que existem de fato.
O final é meio abrupto mas atingiu minhas expectativas. Alguns fatos ficaram em aberto. Espero que a autora faça uma continuação.

Os direitos de adaptação para o cinema foram adquiridos pela New Line, os mesmos produtores de 'O Senhor dos Anéis'.
Espero que o filme não decepcione como tantas adaptações frustradas que vemos por aí.

"Um romance quimérico, que combina a soturna mitologia da fantasia com a deliciosa farsa social de Jane Austen, criando uma obra-prima do gênero que rivaliza com Tolkien. " Revista TIME

Sinto

2009-05-12T15:04:00.000-07:00

Sinto falta de você
Da sua inteligência
Da sua filosofia
Idéias sobre metafísica
Seu deus morreu
Seu herói enlouqueceu
E nesse campo de batalha
Você me confunde
Você me esquece

Sinto ódio de você
Você sempre está certo
Me faz ser errado
Me faz ser oblíquo
Mas fico feliz, calado
Ficava
Você partiu
E o meu contentamento?
Deixei de lado

Sinto pena de você
Sua solidão é mórbida
Não se apega a nada
e ela te consome
Te acaba
E você me usa
Pra saber quem é você
Queria descobrir você

Silêncio/solidão

2009-05-12T12:29:00.001-07:00

Estou em casa, quero ficar sozinho, mas não suporto o silêncio.
O silêncio é opressor, me cala, grita alto em meus ouvidos, e eu tenho que buscar sons que que abafem a surdez causada pelo silêncio.
Ligo a TV, ou o som, mesmo quando leio um livro. Por que o silêncio me incomoda tanto?
Talvez porque ele me lembra que minha casa era barulhenta, era povoada, era feliz. E eu fui expulso.
Talvez porque ele me lembra que a solidão, na maioria das vezes, é silenciosa. A solidão se alimenta do silêncio, que vai consumindo a gente.
Se os sons não bastam, ligo para um amigo. Se a voz não basta, peço um abraço. Penso em quem não os possui. Sinto pena.
Às vezes as pessoas só querem um pouco de som dentro delas, algo que preencha o vazio existencial, onde mora o silêncio, que não quer silenciar.

Garotas de Programa I

2009-05-11T18:31:00.000-07:00

Libertinos, licenciosos, loucos, lascivos,livres.

Liberte o meu desejo, fome contida. Não quero carinho, quero prazer. Apague a luz do quarto, vivo na noite. Não quero te ver, quero te sentir. Não me abrace, apenas me preencha. Amanhã estarei vazio de novo. Procurarei outro, não você. Uma noite basta. Tome seu dinheiro. Penetre em mim, em meu pensamento. Arranque, arranque tudo o que me faz sofrer. Tire tudo o que é fardo. Depois vá embora. Você não me faz feliz, quero sofrer calado.